Conversations avec un enfant moine à Bodh Gaya

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Robert Hirschfield raconte une interaction inattendue en Inde.

VOIR MON PREMIER enfant moine à Bodh Gaya, je pense, chemin à parcourir! Commencez tôt et vous aurez un esprit comme un espace libre avant la puberté. Pas comme l'esprit qui vacille devant vous, prêt à cueillir n'importe quelle cerise de l'arbre spirituel, en espérant qu'il goûtera à la délivrance. Un mot trop gros pour vous. Pour moi aussi. Mais je n'en suis pas convaincu, même si j'aime prétendre le contraire.

Quelque chose intérieur vous avertit de ma présence. Vous vous inclinez bas, un petit fruit safran raclant le sol chaud.

Vous me faites signe. "T'es d'où?

«Amérique», dis-je. "Et vous?"

«Bangladesh».

Un moine chauve dans un sweat-shirt safran nous regarde de près de l'extrémité opposée du rebord. Un père oiseau criard qui surveille les choses.

«Mon professeur», dites-vous. Le professeur sourit. Vous me dites votre nom: Atish. "Il y a aussi un autre garçon qui est moine: Siddharta."

«Parle-moi de ta pratique de méditation?»

«Je suis le souffle. C'est ma pratique. Respirez, je sais. Expirez, je sais.

Vous indiquez la bouche de Siddharta, et je pense que tout peut arriver n’importe où dans ce monde.

Vous fermez les yeux et méditez pour moi, comme si vous montriez un appareil. Je suis impressionné par la façon dont vous vous laissez prendre par l'informe. Je vous laisse photographier les pèlerins se rassemblant comme des fourmis autour des stupas. Quand je reviens, tu es avec ton professeur et un autre garçon en safran, que je prends pour Siddharta.

"Pouvez-vous nous aider?" tu demandes.

Où ai-je déjà entendu ces mots? Pas ici, sûrement, à l'ombre de l'arbre Bodhi. Vous indiquez la bouche de Siddharta, et je pense que tout peut arriver n’importe où dans ce monde. Vous pointez vers un os qui sort de l'obscurité d'une gencive affligée.

«Il a besoin d'une opération. Pouvez-vous payer l'opération? »

Le professeur insère ses propres doigts dans la bouche du garçon comme pour souligner la gravité de son état. Je suis catapulté de mon rôle imaginé de compagnon spirituel à votre rôle imaginé pour moi en tant que bienfaiteur de passage.

Un peu miteux peut-être, mais que diable? Je trouve votre stéréotype insultant, Atish. Je préfère le mien. Tout aussi idiot, mais en quelque sorte plus câlin.

Je dis «non» six ou sept fois de suite comme un de ces tireurs fous dans les films dont l'amant le demandait vraiment.

Je me retourne et pars.

"Demain matin. Je serai ici en train de vous attendre », dites-vous, voyant toujours un peu d'espoir pour notre relation. Vous êtes aussi bon que votre parole. Sensible à mon désarroi d'hier, vous commencez par m'interroger sur la nourriture, la chambre, les gens du Root Institute où je séjourne. Je vous donne mes réponses, lourdes comme des pierres de carrière.

"OK, pas d'argent pour une opération, mais peux-tu m'acheter un nouveau cartable?"

Montrez-moi l'ancien. Il est effiloché. Vous êtes un contemplatif insistant. J'entends quelqu'un d'autre que moi résistant, s'éclaircir la gorge.

«OK, je vais t'acheter un sac.»

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